the italian song

Non so che viso avesse, neppure come si chiamava,
con che voce parlasse, con quale voce poi cantava,
quanti anni avesse visto allora, di che colore i suoi capelli,
ma nella fantasia ho l’immagine sua:
gli eroi son tutti giovani e belli,
gli eroi son tutti giovani e belli,
gli eroi son tutti giovani e belli.

Conosco invece all’epoca dei fatti, qual era il suo mestiere:
i primi anni del secolo, macchinista ferroviere,
i tempi in cui si cominciava la guerra santa dei pezzenti
sembrava il treno anch’esso un mito di progresso
lanciato sopra i continenti,
lanciato sopra i continenti,
lanciato sopra i continenti.

E la locomotiva sembrava fosse un mostro strano
che l’uomo dominava con il pensiero e con la mano,
ruggendo si lasciava indietro distanze che sembravano infinite,
sembrava avesse dentro un potere tremendo,
la stessa forza della dinamite,
la stessa forza della dinamite,
la stessa forza della dinamite!

Ma un’altra grande forza spiegava allora le sue ali,
parole che dicevano “Gli uomini son tutti uguali”
e contro ai re e ai tiranni scoppiava nella via
la bomba proletaria e illuminava l’aria,
la fiaccola dell’anarchia,
la fiaccola dell’anarchia,
la fiaccola dell’anarchia!

Un treno tutti i giorni passava per la sua stazione,
un treno di lusso, lontana destinazione,
vedeva gente riverita, pensava a quei velluti, agli ori,
pensava al magro giorno della sua gente attorno,
pensava a un treno pieno di signori,
pensava a un treno pieno di signori,
pensava a un treno pieno di signori.

Non so che cosa accadde, perché prese la decisione,
forse una rabbia antica, generazioni senza nome
che urlarono vendetta, gli accecarono il cuore:
dimenticò pietà, scordò la sua bontà,
la bomba sua la macchina a vapore,
la bomba sua la macchina a vapore,
la bomba sua la macchina a vapore!

E sul binario stava la locomotiva,
la macchina pulsante sembrava fosse cosa viva,
sembrava un giovane puledro che appena liberato il freno
mordesse la rotaia con muscoli d’acciaio,
con forza cieca di baleno,
con forza cieca di baleno,
con forza cieca di baleno!

E un giorno come gli altri, ma forse con più rabbia in corpo,
pensò che aveva il modo di riparare a qualche torto,
salì sul mostro che dormiva, cercò di mandar via la sua paura,
e prima di pensare a quel che stava a fare,
il mostro divorava la pianura,
il mostro divorava la pianura,
il mostro divorava la pianura…

Correva l’altro treno ignaro e quasi senza fretta,
nessuno immaginava di andare verso la vendetta,
ma alla stazione di Bologna arrivò la notizia in un baleno:
“Notizia di emergenza, agite con urgenza,
un pazzo si è lanciato contro al treno,
un pazzo si è lanciato contro al treno,
un pazzo si è lanciato contro al treno!”

Ma intanto corre, corre, corre la locomotiva
e sibila il vapore e sembra quasi cosa viva,
e sembra dire ai contadini curvi il fischio che si spande in aria:
“Fratello, non temere, che corro al mio dovere!
Trionfi la giustizia proletaria,
trionfi la giustizia proletaria,
trionfi la giustizia proletaria!”

E intanto corre, corre, corre sempre più forte
e corre, corre, corre, corre verso la morte,
e niente ormai può trattenere l’immensa forza distruttrice,
aspetta sol lo schianto e poi che giunga il manto
della grande consolatrice,
della grande consolatrice,
della grande consolatrice.

La storia racconta come finì la corsa:
la macchina deviata lungo una linea morta.
Con l’ultimo suo grido d’animale la macchina eruttò lapilli e lava,
esplose contro il cielo, poi il fumo sparse il velo…
Lo raccolsero che ancora respirava,
lo raccolsero che ancora respirava,
lo raccolsero che ancora respirava.

Ma a noi piace pensarlo ancora dietro al motore
mentre fa correr via la macchina a vapore,
e che ci giunga un giorno ancora la notizia
di una locomotiva come una cosa viva
lanciata a bomba contro l’ingiustizia,
lanciata a bomba contro l’ingiustizia,
lanciata a bomba contro l’ingiustizia!

I don’t know what his face looked like, nor what his name was,
what voice he spoke with, what voice he sang with,
how old he was at the time, what color
his hair was,
but in my imagination I can picture him:
all heroes are young and handsome
all heroes are young and handsome
all heroes are young and handsome.

But I do know what his line of work was
back then:
the first years of the century, a railway engineer,
the time when the beggars’ holy war was beginning
even a train seemed to be a myth of progress
launched across continents,
launched across continents,
launched across continents.

And the locomotive seemed like a strange monster
that man could command with mind and hand,
roaring, it left behind distances that
seemed infinite,
it seemed to possess a tremendous power inside it,
the same force as dynamite
the same force as dynamite
the same force as dynamite!

But another great force was spreading its wings then,
words that declared “All men are equal”
and against kings and tyrants the proletarian bomb burst in the street
and the air was lit up by
the torch of anarchy,
the torch of anarchy,
the torch of anarchy!

A train passed through his station each day,
a luxury train bound for a distant destination,
he saw people treated with deference, he thought of their velvet and their gold,
he thought of the meager days of the people around him,
he thought of a train full of rich men,
he thought of a train full of rich men,
he thought of a train full of rich men.

I don’t know what happened, why he made the decision,
perhaps an ancient rage, nameless generations
who cried out for vengeance, blinding his heart:
he forgot mercy, he forgot his kindness,
his bomb, the steam engine,
his bomb, the steam engine,
his bomb, the steam engine!

And the locomotive was on the track,
the pulsing engine looked like a living thing,
like a young colt, that as soon as the brake was released,
bit the rail with muscles of steel,
with the blind force of lightning,
with the blind force of lightning,
with the blind force of lightning!

And one day like any other, but perhaps
with more rage inside him,
he thought he found a way to right some wrong,
he climbed on the sleeping monster,
he tried to chase away his fear,
and before he could think of what he was about to do,
the monster was devouring the plain
the monster was devouring the plain
the monster was devouring the plain…

The other train was traveling along, unaware and almost unhurried,
no one imagined they were heading toward vengeance,
but at the Bologna station, the news arrived in a flash:
“Emergency alert, act immediately,
a madman has thrown himself in front of the train,
a madman has thrown himself in front of the train,
a madman has thrown himself in front of the train!”

But meanwhile, the locomotive races on and on and on,
and the steam whistles, and it almost seems like a living thing,
and the whistle that echoes through the air
seems to say to the stooped farmers:
“Brother, do not fear, for I am rushing to fulfill my duty!
May proletarian justice triumph,
may proletarian justice triumph,
may proletarian justice triumph!”

And meanwhile, it races on and on and on ever faster
and races on and on and on towards death,
and now nothing can stop the immense
force of destruction,
it waits only for the crash and then for the mantle to arrive,
of the great consoler,
of the great consoler,
of the great consoler.

The story tells how the journey ended:
the engine was diverted onto a dead track.
With its final animal cry, the engine spewed cinders and lava,
it exploded against the sky, then smoke spread its veil…
They found him still breathing,
they found him still breathing,
they found him still breathing.

But we like to imagine him still behind the engine,
as he sends the steam locomotive racing away,
and that one day we’ll hear the news once more
of a locomotive like a living thing
hurled like a bomb against injustice,
hurled like a bomb against injustice,
hurled like a bomb against injustice!